É domingo. Pela natureza, uma força escura que refere-se à massa cinzenta de uma nova semana se aproxima. Mesmo que sua tentativa de lutar contra essa presão seja válida, nada muda a fatalidade de um fim de semana chegar ao fim. Aproxima-se à dor do fim de um dia no parque, o fim do filme preferido, o fim das coisas naturais da vida. Pode até ser visto como exagero por alguns, mas o domingo é um dos piores dias de uma semana. Entre o fim, há o começo, a esperança de que segunda-feira "tudo pode ser diferente". Começa-se uma nova dieta, planeja-se caminhar mais do que andar de carro, fazer mais coisas que tornem o tempo mais produtivo e menos sedentário. É paradoxal que este fim coloque-se tão distante de um outro mesmo fim, que igualmente caracteriza-se pelo fim de uma semana que passou. O fim de semana. Talvez um dos únicos fins almejados, o fim de semana é a calma na alma, o sopro no teu vestido, a Lua sorrindo no céu. O fim de semana é a excitação da novidade, do inesperado - ou do planejado. O fim de um fim de semana é só mais um fim, um novo eu em mim.
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